La réunion était formelle, l’atmosphère de la salle de conférence, située dans un gratte-ciel, était chargée de tension. En bout de table, devant le parquet en acajou poli, un homme en costume Tom Ford impeccable tenait une simple feuille de papier avec une arrogance absolue. Il s’agissait de Steven Price, un titan de l’industrie, aussi puissant qu’arrogant, connu pour traiter avec un mépris désinvolte quiconque était considéré comme son « personnel de maison ».
Face à lui, le dos droit, se tenait Luisa. Elle avait été gouvernante dans ce même immeuble pendant des années, une présence discrète, presque invisible.
Price la regarda avec un sourire moqueur. Il souleva le document, plongeant la pièce dans le silence. « Traduisez ceci en anglais. Immédiatement. » Il se laissa aller en arrière, sa chaise grinçant légèrement. « Faites-le parfaitement, et je vous donnerai mon salaire journalier. Disons… dix mille dollars. Mais si vous échouez » — son sourire s’élargit — « vous nettoierez les toilettes de la direction, toutes , toute seule, pendant un mois. »
Quelques ricanements gênés résonnèrent dans la pièce. Luisa serra les lèvres sans broncher. Son regard demeurait fixe. Steven savourait ce moment, cette démonstration de force sans détour. Il savait que le document était un contrat complexe, rédigé par ses meilleurs avocats dans un jargon juridique des plus alambiqués. Il ne s’attendait pas à ce que Luisa sache faire autre chose que passer l’aspirateur.
« Allez, qu’est-ce qui se passe ? Tu as perdu ta langue ? Trop compliqué pour une… femme de ménage ? » lança-t-il d’un ton moqueur. À l’arrière, les jeunes analystes échangèrent des regards nerveux.
Ce que personne dans cette pièce ne savait, c’est que des années auparavant, Luisa était première de sa classe, à l’aube d’une brillante carrière de traductrice. Elle avait tout abandonné pour s’occuper de sa mère mourante. Un sacrifice fait par amour, certes, mais la vie l’avait menée sur ce chemin différent, plus humble.
Et voilà qu’elle se retrouvait humiliée par un homme qui ignorait probablement même son nom de famille. M. Henderson, le directeur financier, se remua sur son siège. « Steven, ça suffit », dit-il d’une voix basse. « Ce n’est pas professionnel. »
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