« Tyler a besoin de nouveaux crampons de foot. Les bons coûtent 350 dollars. Je ne peux pas me permettre de dépenser autant d’argent pour tout le monde. »
Trois cent cinquante dollars pour des crampons de foot pour un gamin de 14 ans qui n’allait plus les porter dans six mois. Mais 200 dollars pour mon examen d’entrée à l’université, c’était « jeter l’argent par les fenêtres ».
J’ai trouvé un boulot dans un café appelé Brewed Awakening, à trois rues de l’école. Salaire minimum, 15 heures par semaine. Il m’a fallu trois mois pour économiser assez pour le SAT et les livres, tout en payant ma facture de téléphone, car Richard m’avait retirée du forfait familial quand j’ai eu 15 ans.
Tyler, quant à lui, recevait un nouvel iPhone chaque année en septembre, le dernier modèle. Sans aucune condition.
Quand j’ai reçu mes résultats au SAT (1480 sur 1600, 96e percentile), j’ai laissé le rapport sur le comptoir de la cuisine, à la vue de tous.
Personne n’en a parlé.
Ni Richard, ni Karen, sa seconde épouse, ni même Tyler, qui ne comprenait probablement pas ce que signifiaient ces chiffres.
Maman aurait été fière. Elle était décédée quatre ans plus tôt, emportée par un cancer du sein quand j’avais 12 ans. Mais j’aime à penser qu’elle veillait sur moi d’une manière ou d’une autre.
Je n’ai plus jamais demandé d’argent à Richard après ça. Si j’avais dû construire mon avenir seul, je l’aurais fait.
Mais j’ai aussi consigné chaque disparité, chaque affront, chaque dollar qui est allé à Tyler au lieu de moi.
Je ne le savais pas alors, mais ce disque allait devenir important plus tard.
Ma mère est décédée un mardi de novembre. Elle avait 41 ans. J’en avais 12. Le cancer avait été agressif ; quatorze mois se sont écoulés entre le diagnostic et la mort.
J’ai passé la majeure partie de cette année assise à son chevet à l’hôpital, à lui lire à voix haute ses livres préférés tandis que les machines émettaient leur bip régulier.
Trois jours avant son décès, maman a demandé aux infirmières de nous laisser tranquilles. Elle était faible, sa voix à peine audible, mais sa prise sur ma main était étonnamment forte.
« Il y a une lettre », dit-elle. « Dans ma boîte à bijoux, celle avec les roses sur le couvercle. »
Je connaissais la boîte. Elle trônait sur sa commode, remplie de bijoux qu’elle ne portait plus jamais : un collier de perles offert par sa mère, un bracelet en argent reçu à l’université.
« N’ouvre pas ce livre avant tes seize ans », poursuivit-elle. « Promets-le-moi, Athéna. »
« Seize ans ? Pourquoi seize ? »
« Parce que tu seras assez âgé pour comprendre et assez fort pour le supporter. »
J’ai promis. Je ne savais pas à quoi je promettais, mais j’aurais accepté tout ce qu’elle m’aurait demandé.
Elle est décédée trois jours plus tard, alors que je lui tenais la main et que Richard se tenait sur le seuil, regardant sa montre.
Onze mois après les funérailles, Richard épousa Karen. Agent immobilier, il l’avait rencontrée lors d’un événement d’entreprise. Blonde, élégante, elle était impatiente d’endosser le rôle de Mme Mercer.
Le premier acte de Karen en tant que belle-mère a été de réorganiser la maison.
Les vêtements de maman ont été donnés. Ses livres ont été entreposés. Sa boîte à bijoux a failli finir au grenier, mais je l’ai récupérée avant.
« C’est à moi », dis-je en le serrant contre ma poitrine.
Karen regarda Richard. Il haussa les épaules.
«Laissez-la garder. Ce ne sont que des babioles.»
J’ai caché la boîte au fond de mon placard, derrière des manteaux d’hiver devenus trop petits, et j’ai attendu quatre ans.
Voilà combien de temps j’ai tenu ma promesse. Je n’imaginais pas qu’une seule lettre changerait tout.
Pour mon seizième anniversaire, j’ai ouvert la boîte à bijoux.
C’était un samedi matin. Karen avait emmené Tyler à un tournoi de football à Colorado Springs. Richard était au golf, au Cherry Hills Country Club, où il passait la plupart de ses week-ends à se donner des airs.
Assise sur mon lit, la boîte recouverte de roses sur les genoux, mes mains tremblaient lorsque j’en soulevai le couvercle et découvris l’enveloppe glissée sous un collier de perles. Mon nom y était inscrit de la main de maman.
Athéna.
La lettre, longue de trois pages, était écrite sur son papier à en-tête personnel. Elle était datée du 15 août 2019, deux mois avant son diagnostic.
J’ai dû le lire deux fois avant de comprendre les mots.
Ma chère Athéna,
Si vous lisez ceci, c’est que je suis parti et que vous êtes assez âgé pour connaître la vérité.
Richard n’est pas votre père biologique.
Avant de l’épouser, j’ai eu une brève relation avec un homme nommé Marcus Holloway. Elle s’est terminée lorsqu’il s’est fiancé à une autre. Je n’ai découvert ma grossesse qu’après notre séparation. Richard me courtisait à ce moment-là, et j’ai pris une décision que je regrette encore aujourd’hui.
Je l’ai épousé et je lui ai fait croire que tu étais à lui.
Il l’a découvert quand tu avais trois ans. Il a découvert un test ADN que j’avais caché.
Il connaît la vérité depuis 15 ans, Athena. Il a choisi de se taire car il ne voulait pas avoir honte d’avouer que sa femme l’avait trompé.
Je suis désolée de ne jamais te l’avoir dit. J’avais peur de te perdre, mais tu mérites de savoir qui tu es.
Marcus n’a jamais su pour toi. Ce n’était pas juste pour lui non plus.
Cette lettre a été notariée et déposée auprès de mon avocate, Eleanor Vance, du cabinet Vance and Associates. Elle dispose d’instructions pour vous aider en cas de besoin.
Tu n’es pas une erreur, Athena. Tu es la plus belle chose que j’aie jamais faite, et ton vrai père mérite de savoir que tu existes.
Je t’aimerai toujours,
maman.
Je suis restée assise là pendant une heure à relire la lettre encore et encore. Tout a enfin pris sens et plus rien ne serait jamais comme avant.
Ce soir-là, j’ai tapé « Marcus Holloway Denver » dans Google.
Les résultats ont été impressionnants.
Marcus Holloway, PDG et cofondateur de Holloway Capital Partners, un fonds de capital-investissement spécialisé dans l’immobilier commercial et les énergies renouvelables. Actifs sous gestion : 2,3 milliards de dollars.
J’ai fixé le chiffre du regard.
Milliard. Avec un B.
Il y avait des photos : un homme grand, aux cheveux argentés et aux yeux bleus perçants, de la même nuance que les miens. Sur la plupart des photos, il portait des costumes sur mesure, debout à des estrades ou serrant la main de gouverneurs et de maires.
Mais le détail qui m’a glacé le sang était enfoui dans un article du Denver Business Journal de mars 2022.
Holloway Capital continue de dominer le marché immobilier commercial du Colorado, surenchérissant sur ses concurrents plus petits dans au moins sept transactions majeures au cours de la dernière décennie.
L’article citait l’un de ces concurrents de plus petite taille : Mercer Holloway Properties.
J’ai failli rire.
L’entreprise pour laquelle travaillait Richard portait le nom de « Holloway » car Marcus en avait été le cofondateur vingt ans auparavant. Ils s’étaient séparés suite à un différend commercial, et Marcus avait bâti un empire tandis que Richard était resté vice-président de la société qu’ils avaient créée ensemble.
Richard détestait Marcus Holloway.
Je l’avais entendu se plaindre de « cet arrogant connard » lors de dîners, blâmant Marcus pour chaque affaire qui échouait, chaque contrat perdu au profit d’un concurrent plus offrant.
Et maintenant, je comprenais pourquoi Richard me regardait avec tant de mépris. Chaque fois qu’il voyait mon visage, il voyait l’homme qui l’avait surpassé en tout : en affaires et, apparemment, dans le cœur de ma mère.
La question était désormais simple.
Marcus Holloway voulait-il savoir que j’existais ?
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