« Naslednick . »
L’effet fut instantané et fulgurant. Le visage de Mkhy Resnov se décolora si rapidement qu’il sembla avoir perdu tout son sang. Sa main armée retomba, les armes soudainement oubliées.
« Qui t’a dit ce mot ? »
Les lustres en cristal du Ristorante Belladonna scintillaient, leur lumière reflétant l’éclat métallique des armes. Des touches dorées ornaient la salle à manger privée, mais aucun luxe ne pouvait masquer le fait que cette réunion était à deux doigts de se transformer en massacre.
Silvano Marquetti , le Loup de Milan , ajusta ses boutons de manchette, son pouls battant la chamade. En face de lui, Mikhaïl Resnov , le regard pâle empreint du froid calcul de la Bratva , la famille la plus dangereuse de Russie.
Dix années d’une guerre silencieuse et brutale entre leurs organisations avaient fait des victimes des deux côtés. Cette nuit était censée instaurer la paix, mais elle était désormais imprégnée de sang.
Entre eux se trouvait Daario Venturi , l’interprète le plus fidèle de Silvano. La présence de Daario était le seul élément qui maintenait cette trêve fragile.
Mikhaïl parlait en russe rapide et rude, ses paroles étant traduites par Daario d’une voix calme et posée :
—M. Resnov affirme que les voies de transport maritime passant par les ports du nord resteront intactes pour son peuple à condition que votre famille respecte les accords frontaliers en vigueur.
Les mots restèrent coincés dans la gorge de Daario. Son visage passa instantanément d’olive à gris cendré. Ses mains se crispèrent désespérément sur sa poitrine. Le verre de vin lui échappa des mains, le liquide rouge se répandant sur la nappe blanche comme un jet de sang frais.
—Daario ! Silvano se jeta en avant et rattrapa son interprète qui s’effondrait sur le côté. De l’écume perlait aux lèvres de Daario ; ses yeux se révulsèrent.
Le contingent russe explosa de colère. Des chaises furent renversées avec violence. Les hommes de Mikhaïl, d’un geste synchronisé, portèrent la main à l’intérieur de leurs vestes ; le cliquetis métallique des armes dégainées emplit l’air comme une symphonie mortelle. Les gardes de Silvano réagirent de la même manière, leurs pistolets surgissant de leurs étuis dissimulés.
—Predatelstvo ! Ce mot, une insulte russe signifiant « trahison », jaillit de la bouche de Mikhaïl, le visage écarlate. Son arme était pointée droit sur la poitrine de Silvano.
Silvano tenait le corps de Daario, encore secoué de convulsions, l’esprit en ébullition. « Ils croient à un piège. Ils croient que j’ai empoisonné mon homme pour les provoquer. » Sans Daario, sans lien linguistique, le fossé entre leurs langues n’était plus qu’un gouffre de suspicion.
—Non ! Silvano leva la main, paume ouverte, le geste universel de la paix. Mais face à la fureur russe, ce geste semblait tragiquement insuffisant.
D’autres syllabes furieuses fusèrent comme des balles. Le second de Mikhaïl, une brute balafrée nommée Alexeï, hurla quelque chose qui accentua la tension parmi les autres Russes. Silvano ne perçut que des bribes, des syllabes qui ne signifiaient rien pour lui, mais tout pour les hommes qui s’apprêtaient à le tuer.
L’air s’imprégnait de l’odeur chimique de l’adrénaline. Le temps se réduisait à des battements de cœur, rythmés par des doigts tremblants sur la gâchette. Daario avait cessé de respirer. Les murs aux accents dorés allaient être repeints en rouge dans quelques secondes.
L’impasse s’étirait comme un fil tendu sur le point de se rompre.
Puis on frappa poliment, d’une banalité absurde, à la lourde porte ornée.
La porte s’ouvrit. Elle entra telle un fantôme errant dans un cimetière, portant un plateau d’argent en parfait équilibre sur sa paume ouverte. Une simple bouteille de vin reposait sur le plateau.
Talia Verono portait l’uniforme noir et sobre du service de livraison exclusif de Belladonna. Elle avait reçu pour instruction d’apporter le vin dans le salon privé. Elle ne s’attendait pas à découvrir une scène d’horreur.
Ses pas vacillèrent. Le plateau trembla, mais resta stable – la mémoire musculaire luttant contre l’instinct. Des hommes, armes au poing, un corps à terre, du vin tachant la nappe. Elle eut le souffle coupé, mais une vie entière de discipline, inculquée par un père complexe, l’empêcha de crier. « Ne montre pas ta peur aux prédateurs », lui avait dit son père, Emilio Verono . « La peur sent la faiblesse, et la faiblesse invite l’attaque. »
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