Tous les regards étaient rivés sur elle. Elle se tenait là, dans sa simple robe noire, douce et vulnérable, un contraste saisissant qui semblait figer la violence en plein souffle. Le regard de Silvano croisa le sien par-delà le carnage. Dans ses yeux ambrés, elle lut non seulement de la peur, mais aussi un appel désespéré et muet.
Les Russes criaient toujours. Mikhaïl ne cessait de cracher un mot : Dolzhnik. Doljnik.
Dette. Trahison.
Les pensées de Talia la ramenèrent à son enfance, aux conversations nocturnes que son père – professeur de linguistique qui, à ses heures perdues, était un négociateur de haut niveau entre familles dangereuses – avait lorsqu’il la croyait endormie. Elle n’en comprenait pas les détails, mais elle en connaissait le sens.
— Talia, face aux loups, lui avait dit un jour Emilio, souviens-toi de ceci : les mots sont plus tranchants que des couteaux. Le mot juste peut percer la violence comme la lumière perce les ténèbres.
Elle se souvenait d’une soirée, peu avant sa disparition il y a cinq ans. Il avait prononcé un mot russe avec révérence : Naslednick .
— Cela signifie héritier, successeur, avait-il dit.
—Mais entre certaines familles, il s’agit d’un serment de sang , d’une promesse qui transcende la mort et la trahison, obligeant les successeurs à honorer la paix.
Son cœur battait la chamade. Silvano Marquetti, le Loup de Milan, était réduit à un silence impuissant, faute de communication. Il allait mourir à cause d’un malentendu. Talia prit une décision.
Elle déposa le plateau avec une précaution calculée. Puis elle s’avança. Les Russes la suivirent du regard, armes au poing. Elle s’arrêta près de Silvano, assez près pour sentir son eau de Cologne de luxe.
Sa voix émergea comme un simple murmure, mais dans le silence terrible, elle résonna comme une cloche.
— Naslednick.
L’effet fut fulgurant. Le visage de Mikhaïl Resnov se décolora. Sa main armée retomba, l’arme aussitôt oubliée.
—Qui vous a dit ce mot ? La question fut posée dans un anglais fortement accentué mais parfaitement compréhensible, sa voix tremblant d’un mélange terrifiant de rage et de choc.
—Mon père, dit-elle d’une voix plus assurée.
—Emilio Verono. Il a dit que c’était un serment entre frères.
Le nom a fait l’effet d’une grenade.
Silvano Marquetti sentit le sol se dérober sous ses pieds. Emilio Verono. Sept ans plus tôt, lors d’une embuscade, Emilio – un civil qui servait d’interprète à des hommes dangereux – s’était jeté dans la mêlée, recevant une balle pour protéger Silvano, non par loyauté, mais par honneur. Silvano avait tenté de le remercier, mais Emilio avait tout refusé, sauf une seule promesse :
—S’il m’arrive quoi que ce soit, assurez-vous que ma fille soit en sécurité. Elle est tout ce qui me reste.
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