Je croyais que c’était juste un dîner de famille. Soudain, la police de l’armée de l’air a fait irruption. Un officier décoré de l’armée de l’air

Je m’appelle Angelina Hunt. Je travaille comme conseillère juridique civile à la base aérienne de Peterson, dans le Colorado. Ma vie est ordonnée, structurée et paisible — le genre d’ordre qu’on apprend à apprécier quand on grandit dans une famille où chaque détail est lié au service et à la discipline. Mais quand ma mère m’a appelée pour le 80e anniversaire de mon grand-père, quelque chose a changé en moi.

Cela faisait des années que je n’étais pas retournée sur l’ancienne base du Texas où il avait vécu. Je me disais que ce n’était qu’une réunion de famille, une simple fête. Pourtant, une partie de moi hésitait, comme si l’atmosphère de ce souvenir était chargée d’une affaire inachevée.

Mon grand-père était un pilote décoré de l’Armée de l’Air, un homme qui portait son uniforme comme une seconde peau. Enfant, je m’asseyais à côté de lui sur la véranda et l’écoutais raconter ses vols au-dessus des jungles denses du Vietnam, le bruit des hélices qui était devenu une seconde nature pour lui. Il n’en faisait pas tout un plat, jamais d’exagération, il parlait simplement avec la certitude tranquille d’un homme qui avait vu la beauté et la destruction à 9 000 mètres d’altitude. Il disait toujours que voler lui donnait du recul, que du ciel, les problèmes des gens paraissaient bien insignifiants. Je le croyais, moi aussi. En vérité, je lui dois beaucoup de ce que je suis. Mon sens de la justice, mon besoin de structure, et même mon amour pour le mode de vie de l’Armée de l’Air, tout cela vient de l’exemple qu’il donnait de lui, longtemps après sa retraite.

Mais le temps l’avait usé. La dernière fois que je l’ai vu, ses mains tremblaient en soulevant sa tasse de café, et sa voix avait perdu de son assurance. Quand maman a dit qu’il voulait que tout le monde soit réuni, je n’ai pas posé de questions. Pourtant, je ne pouvais m’empêcher de penser que ce n’était pas qu’une simple histoire de gâteau et de bougies.

La veille de mon départ, je me tenais près de ma fenêtre à Colorado Springs, les yeux rivés sur les lumières clignotantes des avions qui approchaient de la piste. Chacun montait et descendait en parfaite harmonie. Et pendant un instant, j’ai pensé à la prévisibilité du ciel comparée à celle des êtres humains. Les familles, par exemple, sont bien moins stables. Elles peuvent prospérer ou s’effondrer sans prévenir. Je me suis dit que je réfléchissais trop, que ce voyage était une affaire d’amour et de devoir. Mais au fond de moi, je savais que quelque chose m’attendait au Texas. Quelque chose auquel je n’étais pas préparée.